«Где мой мальчик?» — ввалилась Валентина Петровна с тортом, даже не потрудившись постучать. «Моему сыну сорок, я испекла его любимый торт Наполеон!»
«Вашего мальчика здесь нет», — сказала я, стоя с руками на груди и преграждая проход на кухню. «И не будет.»
«Как это нет? Его машина стоит на улице!»
«Машина — на улице. А он — нет. Он ушёл месяц назад. Теперь он живёт со Светкой с третьего подъезда, если тебе уж так интересно.»
Торт медленно выскользнул из её рук и упал на пол. Крем размазался по паркету, который я только вчера начистила до блеска. Валентина Петровна побледнела и вцепилась в косяк двери.
«Ты врёшь… Он бы мне сказал!»
Я сухо рассмеялась. Десять лет эта женщина обращалась со мной как со служанкой для своего драгоценного сыночка. Десять лет я молчала, когда она приходила без предупреждения, критиковала мою еду, моё воспитание, даже цвет моих волос.
«Садитесь», — сказала я, подвигая к ней табурет. «Я расскажу вам, какого золотого мальчика вы воспитали.»
Первый тревожный звонок прозвучал три месяца назад. Сергей стал приходить поздно. То срочный отчёт, то задержавшееся совещание. Я не дура. Я работаю в бухгалтерии в соседнем офисе. Я знаю, когда совещания действительно бывают.
Потом начались «корпоративные вечеринки». Каждый пятничный вечер. Он приходил домой на рассвете, и пахло от него не водкой — пахло женскими духами. Дешёвые, приторные, навязчивые.
Я молчала. У нашей дочери были экзамены, и ей совсем не нужен был скандал дома.
«Мама, почему папа спит в гостевой?» — однажды спросила меня Алёна.
«Он храпит troppo forte. Не даёт мне спать.»
«А раньше тебе не мешало?»
Дети всё замечают.
Но я держалась. Думала, пройдёт. Кризис среднего возраста, говорила себе. Бывает. Главное — сохранить семью.
Я знала Светку. Год назад она развелась и сразу же накачала губы, сделала грудь. Сидела у подъезда, приманивала мужчин: одного просит что-то починить, другого — донести сумки. А те вокруг неё, как мухи на мёд.
Сергей тоже помогал. То шкаф ей собирал, то шторы вешал. Однажды даже пошутила:
«Осторожно. Не попадайся к ней на крючок.»
Он засмеялся.
«Да брось. Она ненастоящая и совсем пустоголовая.»
Пустоголовая, может быть. Но с мужчинами она умела обращаться. Сначала мелкие просьбы, потом: «Ой, Серёженка, ты, наверное, устал. Присядь, выпей чаю.»
А от чая до постели — рукой подать.
Валентина Петровна слушала, вцепившись в край стола так, что костяшки побелели.
«Не может быть… Серёжа такой домосед. Никогда бы…»
«Ещё как, — сказала я, наливая ей стакан воды. — Ваш домосед теперь моет полы Светке и носит ей пакеты. Вчера видела его с пятью сумками.»
Месяц назад я рано вернулась с работы. У меня ужасно болела голова, поэтому я ушла до конца рабочего дня. Я тихо повернула ключ—не хотела будить Сергея, если он спал после ночной смены.
В спальне, конечно, кто-то был.
Но он не спал.
И не был один.
Я стояла в дверях, уставившись на голую спину мужа и искусственно выделенные формы Светки. Она обвила его ногами и стонала, как актриса из какого-то дешевого фильма.
Знаешь, что было хуже всего?
Это была наша кровать.
Наша спальня.
Наша свадебная фотография стояла прямо там, на тумбочке.
Я не закричала. Я не закатила истерику.
Я спокойно пошла на кухню, взяла тяжелую чугунную сковороду бабушки и со всей силы стукнула ею об пол.
Они выбежали, будто их ошпарили.
Светка прижимала к груди простыню, а Сергей пытался надеть трусы наизнанку.
«Лена, это не то, что ты думаешь!»
«Правда? А что я по-твоему должна подумать? Что вы там в шахматы играли?»
Светка попыталась ускользнуть.
Я схватила её за волосы—хорошо, что это были наращенные, так что мне не было её жаль.
«Не так быстро, дорогуша. Одевайся при мне. Потом уходи. Я не хочу больше тебя здесь видеть.»
Сергей начал с обычных отговорок. Классика—ты меня не понимаешь, ты стала холодной, тебе важна только работа.
Я слушала его, пока собирала ему чемодан.
Методично.
Спокойно.
Бельё к белью. Носки к носкам.
«Лена, ну давай поговорим! Это ничего не значило!»
«Если это ничего не значило, значит, тебе тем более нужно уйти. Зачем мне муж, который отдаётся за просто так?»
Он попытался вырвать у меня чемодан.
Я ударила его по пальцам скалкой. Не сильно, но достаточно.
«Ты с ума сошла?»
«Нет. Я наконец-то открыла глаза. Живи со своей Светкой. Она молодая, сексуальная. Пусть полы тебе моет и борщ варит—если умеет.»
Алёна пришла из университета и застала отца на лестничной площадке с чемоданами.
«Пап, ты в командировку?»
«Типа того»,—пробормотал он.
«Надолго?»
Она посмотрела на меня.
Она всё поняла без слов.
«А. Ну ладно. Удачи.»
Потом сразу ушла к себе в комнату.
Даже не попрощалась.
Конечно, Валентина Петровна ворвалась уже на следующий день. Кричала, что это я выгнала её сына и развалила семью.
По её мнению, всех женщин мужья обманывают, а хорошие жёны должны прощать.
«Ты бы простила мужа, если бы застала его с соседкой?»
«Это другое! Мой Коля был порядочным человеком!»
«Был. И умер от инфаркта в пятьдесят лет. Может, всё это семейное счастье тут сыграло роль.»
Она чуть не захлебнулась от злости.
Но ушла.
А её любимый сын к мамочке не вернулся—остался со Светкой.
Валентина Петровна часто навещала их и приносила пироги.
Светка принимала её с радостью.
Трудно отказаться от бесплатной еды.
Но потом всё пошло по-другому.
Через три недели Сергей сидел на скамейке с фингалом под глазом.
« Что с тобой случилось? » — спросил наш сосед Колян.
« О, ничего… В дверь врезался. »
В дверь. Конечно.
Бывший Светки пришёл забрать свои вещи и застал там моего бывшего мужа.
Он очень ясно объяснил, что думает о ситуации.
Сергею повезло: только фингал и разбитая губа.
Вчера Сергей позвонил.
Голос у него был жалкий, как у избитой собаки.
« Лена, можем поговорить? »
« Ты говоришь. »
« Нет, я имею в виду лично. Я понял, что сделал. Прости меня. Светка… она совсем не та, что я думал.»
« А кем ты думал она была? Ангелом?»
« Лена, не сарказмничай. Можно я приду?»
« Нет. »
« Но мне нужны мои документы! И у меня там ещё вещи лежат!»
« В субботу с десяти до двенадцати. Дверь будет открыта. Забирай. Только уйди до моего возвращения.»
Он всё ещё что-то бормотал, как сильно всё испортил, про свой кризис среднего возраста.
Я повесила трубку.
Валентина Петровна всё ещё сидела, пытаясь осмыслить всё, что услышала.
Торт всё ещё размазан по полу, крем медленно растекался по паркету.
« А теперь что?» — наконец спросила она.
« Ничего. Живу спокойно. Алёна сдала экзамены на отлично. Меня повысили на работе—я теперь главный бухгалтер. А твой сын может разбираться сам.»
« Но он же сам себя погубит без семьи!»
« Выживет. У него есть ты, разве нет? Пеки ему торты и стирай носки.»
Она встала, слегка пошатываясь.
Я не помогла ей.
Она могла справиться сама, как и я все эти годы.
« Знаешь что?» — сказала она, обернувшись у двери. «Я всегда знала, что ты ему не подходишь. Слишком самостоятельная. Мужчинам такие не нужны.»
« Прекрасно. Значит, всем всё подошло.»
Дверь с грохотом захлопнулась.
Я посмотрела на размазанный торт, взяла тряпку и ведро, и начала мыть пол.
И пока я убирала, я подумала: в одном она была права.
Действительно, так было лучше.
Больше никаких лжей.
Больше никаких измен.
Больше никакой свекрови с её тортами.
Мой телефон завибрировал.
Сообщение от Сергея:
« Светка меня выгнала. Можно вернуться? Клянусь, всё будет по-другому.»
Я удалила сообщение, не успев дочитать.
Потом достала из холодильника бутылку вина—подарок подруги на день рождения.
Дорогое французское вино.
Я берегла его для особого случая.
А что может быть особенным больше, чем первый день новой жизни?
Жизнь без сорокалетнего «мальчика», который так и не стал мужчиной.
Я налила себе полный бокал и подняла тост за себя.
« За то, чтобы не сдаваться. За то, чтобы стоять на своём. За свободу.»
А знаешь что?
Вино было отличное.
Как и жизнь без незрелого мужа и его навязчивой матери.
А Светка?
О, Светка ещё преподаст ему несколько уроков.
Таких мужчин, как он, она съедает на завтрак.