Её жизнь была как тот проклятый покос — бесконечный, потный и колючий. Пока однажды на пороге не объявился мужик, вернувшийся с того света, а мачеха с душой самогонного перегара принялась строить новые порядки
Вероника брела с покоса, и каждый шаг отдавался в ее теле глухой, выматывающей болью. Воздух над полем колыхался, словно раскаленное стекло, а тяжелый, сладковатый запах скошенных трав смешивался с пылью, оседая на ресницах и губах. В руке, почти нечувствительной от усталости, она бессознательно сжимала снятую с головы косынку — простой ситцевый квадратик, выцветший от солнца … Read more