— Это не твой дом, а наш общий! — орал муж, требуя наследство моих родителей. Я ответила: «Вон из моей квартиры!».
На кухне пахло поджаренным хлебом и кофе из дешёвой турки. Ольга сидела у окна в старом халате с выбитыми локтями — домашний, удобный, не для гостей. На подоконнике теснились горшки с засохшими фиалками — так и не прижились у неё цветы, как ни пыталась. Дмитрий вошёл, как обычно: в футболке с растянутым воротом, хмурый, с … Read more