Большая люстра над головой сияла в лучах утреннего солнца, отбрасывая золотые отблески на мраморный пол. Эмма кружилась босиком, её белый передник взлетал в такт шагам. В руках она держала деревянную ложку, как микрофон, и пела для воображаемой публики. Тишина особняка дарила ей редкую свободу — мечтать, притворяться, забывать о том, что она всего лишь простая служанка в чужом мире.
Она не услышала, как за её спиной закрылась тяжёлая дубовая дверь. Воздух прорезал низкий голос:
— Вам весело?
Эмма застыла на полпути в пируэте. Сердце ухнуло вниз. Она встретилась взглядом с высоким силуэтом в дверном проёме — Александр Кейн. Тот самый Александр Кейн. Замкнутый миллиардер, владелец половины недвижимости в городе, известный своей холодностью. На нём был чёрный костюм, сшитый на заказ, глаза цвета стали, сжатая челюсть. Одним своим присутствием он мог заставить стихнуть любую комнату.
Лицо Эммы залила краска.
— Я… я просто… — пробормотала она.
— Танцевали? — оборвал он, без тени улыбки.
Её пальцы вцепились в деревянную ложку.
— Простите, сэр. Я не услышала, как вы вошли. Я вернусь к работе.
Но Александр не двинулся с места. Он шагнул ближе, медленно, точно хищник, пока не остановился в паре шагов от неё.
— Не припоминаю, чтобы нанимал вас для представлений… Или это ваш обычный способ смахивать пыль?
Стыд Эммы сменился раздражением.
— С уважением, сэр, я всего лишь сделала перерыв на минуту. Этого больше не повторится.
Александр склонил голову набок, изучая её, будто новый проект для инвестиций. Потом неожиданно достал телефон. У Эммы сжалось внутри. Что он собирался сделать? Уволить её? Снять на видео? Позвонить экономке?
Он нажал на кнопку.
В комнате зазвучала музыка — медленный джаз, льющийся из рояля в углу, включившегося автоматически.
— Что вы делаете? — прошептала Эмма.
— Танцуйте, — просто ответил он.
Она нервно рассмеялась.
— Сэр, я не…
— Это не просьба.
Голос его был ровным, но в глазах сверкнуло что-то похожее на любопытство… почти на игру. Эмма колебалась. Каждая клеточка её тела звала отказаться. Но другая — та самая девчонка-бунтарка, которой она когда-то была, — подняла подбородок.
Она сделала шаг назад и снова начала танцевать, теперь уже под мелодию.
Александр молчал. Он смотрел на неё пристально, сосредоточенно, и его взгляд невозможно было разгадать. Эмма кружилась, подол передника развевался, босые ступни скользили по прохладному мрамору. Когда музыка стихла, она остановилась, переводя дыхание.
— Довольны, мистер Кейн? — спросила она с лёгким вызовом.
Он не ответил сразу. Потом сухо произнёс:
— Вы приняты.
— Я уже работаю здесь, — растерянно возразила она.
— Но не как моя личная горничная.
Её глаза расширились.
— Личная…?
Он кивнул.
— С завтрашнего дня. Только мои покои, еда, расписание. Зарплата втрое выше.
Эмма едва не пошатнулась. Почему именно она?
— Почему… я? — прошептала она.
Губы миллиардера едва заметно тронула улыбка — такая тонкая, что она сама засомневалась, не показалось ли ей.
— Потому что вы не так легко пугаетесь.
И, не сказав больше ни слова, он вышел, оставив Эмму одну посреди зала, с деревянной ложкой в руках, совершенно ошеломлённую.
Следующие дни были далеки от обычных. Быть личной горничной Александра Кейна оказалось… странно. В один день он был холодным и властным, в другой — почти… человеческим.
На второй день, когда она готовила завтрак, он вошёл на кухню.
— Вы всегда напеваете, когда готовите?
Она замерла.
— Я и не замечала.
— Не прекращайте.
И он сел за стойку, потягивая кофе, пока она взбивала яйца, словно это было чем-то самым естественным в мире.
К концу недели она поняла несколько вещей о нём: он терпеть не мог пустых разговоров. Он замечал всё. Работал до изнеможения и почти не спал. И, несмотря на холодность, ни разу не накричал на неё. Никогда не унижал, как бывало с другими.
А иногда — лишь иногда — она ловила на себе тот же загадочный взгляд, что и в первый день.
А потом настала ночь, которая изменила всё.
Город накрыло грозой. Фонари отражались в мокрых улицах. Эмма убирала кабинет Александра, когда с полки упала кожаная папка. Бумаги рассыпались по полу. Она наклонилась собрать их, но один документ заставил её замереть.
Это был не контракт.
Это была фотография.
Молодая женщина, улыбающаяся под летним солнцем, держала в руках деревянную ложку, как микрофон.
У Эммы перехватило дыхание.
Эта женщина… была как её отражение.